Le blog et les quelques textes dont il est question ci-dessous m'ont été signalé par leur auteurs dans le cadre du "Concours permanent d'écriture" que je propose sur ce blog, ouvert à tous genres, styles, thèmes d'écriture.
N'hésitez pas à participer vous aussi, si le principe vous intéresse.

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Les plus belles plumes ont parfois tendance à se cacher derrière des mots trop modestes, ou qui les rabaissent, quand il est question de se définir elles-mêmes. Et il arrive ainsi que le lecteur passe à côté, parce qu'il y a beaucoup à lire par ailleurs, parce qu'on ne dira jamais assez l'importance de l'accroche, même s'il n'est alors pas question de littéraire mais de marketing, et qu'une belle plume ne devrait pas avoir à se vendre en plus d'écrire, ses mots parlent pour elle, non ?

Je me suis fait cette réflexion en découvrant le blog de "Ma Cocotte" (et alors), dont quelques textes m'avaient été signalés il y a un peu plus d'un an dans le cadre du concours permanent d'écriture

Ni le pseudo et le titre choisis, ni la description très neutre du blog, et encore moins qu'à l'auteur de se définir "scribouilleuse et rimailleuse" dans le commentaire qu'elle m'avait laissé, ne sont à la hauteur de son écriture, ciselée jusque dans les moindres détails des trois textes (forts différents mais tous les trois de grande qualité) qu'elle avait choisi de proposer.

Le titre du blog demandant "Et alors", ma réponse est "Et alors... j'ai décidé d'y consacrer un article".


Pour vous parler plus en détail de ses textes, je vais respecter l'ordre dans lequel l'auteur m'avait laissé les liens. Je commence donc avec Je sais tout".

Dès les premières lignes, tout ce qui fait un grand auteur est là : le personnage vit, ressent, l'ambiance est posée par un texto de trois mots reçu quelques instants avant. Et l'histoire va dès lors se dérouler dans les souvenirs du personnage. Une histoire que certains pourraient qualifier de pas forcément originale, mais ce qui fait toute la différence, c'est que tout cela vit vraiment, on est très loin de simples mots alignés.
Et si la fin est dure, elle est juste, réaliste.

J'ai personnellement eu besoin d'une bonne respiration avant de continuer.

La découverte se poursuit avec "Les vacances à l'hopital", où le point de vue est celui d'une petite fille, coincée entre une vie de famille difficile et ce qu'elle peut ou ne peut pas en dire aux autres, et puis les autres, justement, qui ne comprennent pas, qui raisonnent par idées préconçues, préjugés, qui rejettent sans savoir. Il y a aussi la méchanceté des autres enfants. Mais il y a avant tout cette petite fille très attachante dont on suit les pensées tout le long comme si c'était les nôtres. Car encore une fois le miracle se produit, l'histoire se déroule devant les yeux du lecteur, qui ressent tout également, qui s'interroge sur ce qui se passe vraiment dans cette famille, et qui est finalement exprimé avec beaucoup de retenue, sans effets de style, sans pathos.

J'ai ressenti ce texte comme très poignant, bouleversant. Je ne peux que le conseiller, tout comme le précédent, même si ce n'est pas du tout le même genre.

J'ai terminé (provisoirement) ma découverte de l'auteur par le troisième texte proposé, plus "léger" : "Pseudo-créateur". Celui-ci est un hommage très appuyé (mais en forme de roman noir) aux Impromptus Littéraires, qui propose chaque semaine une nouvelle consigne d'écriture pour les auteurs intéressés à écrire "sur contraintes".

"Ma Cocotte" (l'auteur dont je vous parle depuis le début) aime manifestement beaucoup ce genre d'exercices, et a à coeur de parvenir à les faire oublier dans ses mots (je n'aurais jamais deviné si ce n'était pas mentionné que "Je sais tout" était lui aussi écrit sur contrainte).

Ici, le but était plus de faire un clin d'oeil. Il n'en reste pas moins que la qualité de la plume est toujours bien présente, et le soucis du détail est tel que le lecteur est captif, encore une fois.


Je ne peux que saluer cette capacité à faire vibrer le lecteur avec une même intensité dans des textes si divers.


Il me faut aussi signaler que, si je commente ici de façon beaucoup trop courte à mon goût trois nouvelles parmi tant d'autres à découvrir dans les pages du blog, il n'y a pas que cela à y découvrir, loin de là : Poésies, dictons, chroniques plus personnelles, il y a beaucoup de choses à lire, de raisons sans doute de s'émerveiller. Ce que je ne manquerai pas, personnellement, de retourner faire régulièrement.

J'espère vous en avoir donné l'envie également.

Agnès Schnell est belge d'origine, française d'adoption, et habite le pays de Rimbaud. Elle a déjà publiée à quatre reprises, et un cinquième recueil rejoindra ses ainés en 2008.
Elle n'a ni site, ni blog, préférant publier (sous son nom ou sous pseudonyme) sur divers sites d'écriture, ou chez des amis quand ils l'y invitent.

Depuis quelques temps, elle me fait l'honneur de me lire, et me laisse quelques commentaires. C'est au détour de l'un d'eux, offert en réponse à une citation de Charles Juliet (j'ai depuis publié "Ecrire" de Charles Juliet en intégralité) que j'ai découvert un extrait de "Mots, mots, mots".

Merci, Agnès, du cadeau que tu me fais en m'autorisant à le publier ici en intégralité...

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Tous ces mots dont on avorte par rage, par colère ou dégoût, tous ces mots qui nous brisent de l’intérieur, sournoisement, sans éclats, sans rien laisser paraître sinon peut-être une soudaine matité du regard, une lenteur du geste, tous ces mots inquiétudes taraudantes qui minent insensiblement…

Tous ces mots que l’on crache par dérision, par rejet.
Un semblant de détachement qui ne laisse que sable et cendres dans la bouche, amertume, morosité, nostalgie qui racle et creuse parce qu’on veut plus encore, parce qu’on veut jusqu’au bout.

La tête saturée, les mains déjà vidées à peine remplies, il faudrait donner sans cesse et recevoir quoi ? Le vide des autres, leurs masques usés ou difformes, leur cœur atrophié de trop d’amour d’eux-mêmes… A donner tant, on reçoit quoi ? Courants d’air, asphyxie, remontées d’aigreur, caresses à rebrousse-poil, aspirations brutales, irrésistibles et blessantes…

Tous ces mots qui empoisonnent et qu’on se jette et se lance de l’un à l’autre par crainte d’être brûlé, sans craindre l’incendie pour les autres.

Ces mots qui devraient nous porter, nous haler, nous tracter vers les angles, puis vers la lumière, tous ces mots deviennent poison, venin, ciguë par dépit, par crainte d’un abandon, par désespoir. Ces mots, que l’on voulait caresses, se rebiffent, se redressent et crachent de leur gueule reptilienne des salves de violence, de barbarie.

On s’asphyxie, comprends-tu ? On s’asphyxie avec nos mots-amours toujours larvaires. On suffoque, on étouffe, on s’étrangle, on se noie quand l’autre nous assomme de mots fossiles, creux, inutiles, quand l’autre nous bombarde de mots contondants, durs, anguleux, rebelles. On a mal, tu sais. On a mal à l’âme.

Alors, on n’a plus envie d’entendre, d’écouter, de comprendre. On se ferme, on se clôt, on se mure. On est sourd, aveugle, muet, insensible. On boucle son cœur à double tour, on se cloître, on s’isole.

On est de pierre, de marbre, de basalte. On est minéral. On ne perçoit plus rien si ce n’est la palpitation obsédante de notre cœur qui bat pour l’autre, pour les autres et qui attend le moment où il va se donner encore et encore… Au risque de s’épuiser.