Le jour vient au monde
en hurlant la lumière
dans tous les sens.
Il ne sait rien d'abord
sur la simplicité,
juste qu'il n'a pas le temps,
lapin dansant
l'horloge dans la tête,
juste qu'il doit s'imposer :
course contre l'inéluctable
et les nuages.

Mais nous sommes bien conditionnés
aux signes les plus ténus. Déjà
nous marchons.


Le jour se poursuit,
s'étire et se contracte,
lui-même pas encore
bien éveillé,
nous file entre les doigts
et n'en finit pas
de hurler : des sirènes
et toujours plus de fumée,
de chaleur,
et omniprésente, la lumière
que nous ne voyons plus.

Nos sangs enchainés au rythme
immuable, coulent, coulent.
Nous marchons.


Puis,
le réel décline.
Les maisons, appartements,
les rues
ont faim de nous.
La fatigue nous porte,
nous n'entendons plus
le jour assassiné.
Parfois nous le trouvons beau
en habits de soleil couchant,
quelques instants avant l'oubli.

Poids multiplié des secondes
successives d'éveil, nous tentons
- nous marchons - de rester éveillés

pour juste un peu profiter,
mais pour quelle ambition ?

Nous rêvons.


Quelque part, un clone nait
En hurlant ...