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Manquent ses chaussures
Sa montre ses clés de voiture
Un peu de son orgueil aussi, pas le plus important
Beaucoup de son sang
Des débris de bouteille signent sa mort
Prochaine, dans l'anonymat dans un décor
Sans plus de haine que d'autres ailleurs
C'était juste la mauvaise heure
Il lui en reste ce sang à la tête
Et un trou peut-être
Pas loin d'un ventricule

De la décharge toute proche il sent la moisissure
Les ordures

Il s'endort sur le béton en ayant tout compris

C'est juste du hasard à prendre comme il vient, la vie
Tu profites à temps ... ou bien soudain c'est trop tard


Comme ces gyrophares qui jaillissent du brouillard
Comme des martiens devant son cadavre ...